lunes, 28 de febrero de 2011

en un track


Lea camina silenciosa reconociendo el gris de la ruta. Con la cabeza entre la Faithfull y su  Brain Drain- You're a brain drain, you go on and on like a blood stain - reconoce entre la multitud las caras de todas las mañanas; el urgido, la emprendedora, el invisible, la abandonada, el buen marido, la futura asesina.
Lea puede verles llevar colgadas sus pesadas etiquetas. Las ojeras parecen ser la moda del momento, la inspiradora ansiedad  y la consigna habitual "corre-empuja-miente-gánale al otro". Muchedumbre en podredumbre al compás del track aterciopelado y oscilante, entretenimiento habitual del juego "bueno, hagamos el clip" , parpadeo-corte, parpadeo- corte.
Cruza la pista y sube el volumen. Drain- You're a brain drain, you go on and on like a blood stain/ Well, you know I ain't selfish, there's always a way/ If a thing ain't worth having, you're having to pay.
Tuerce la boca al reafirmar que Lima es visualmente mala para su tracklist. Se concentra en la música y las almas se empujan a su alrededor pregonando en silencio los mismos males como la oferta del día. (aproveche casera la cuota de caos: Lima en off sumergida en la Faithfull parece querer vender un caos mediocre, que por alguna inexplicable razón la mitad de sus hijos usa como inspiración para producir algo que la otra mitad  consume con una avidez  irracional)
Un Tico frena en seco y grita algo que Lea no entiende. Pequeño terremoto alrededor. Modo salvaje- piensa, ajos y escupitajos de los hijos filosos de Lima, sacando chíspa, encendiendo la mecha  - Well, I know that you're tired of living this way/ We've been trying to get high without having to pay. Lea registra la vena hinchada en la sién del individuo imaginando en su interior un torrente de sangre turbia haciendo lo suyo. La imagen la atrapa mientras alguien pasa cerca pensando en voz alta- quincena, deuda, asalto/
Todo tiene logo. Todo tiene marca. Las mejores sonrisas las tiene la publicidad y su mundo perfumado.
Lea prefiere no pensar qué día es, sólo saber que no es de noche y que su piel lleva ese perfume especial del amanecer compartido, tras el establecimiento y fundación de su micronación, firme, excitada y sobreviviendo cada día al virus capital.
Queda todavía un camino lleno de puntos suspensivos, escupitajos, carteles y empujones. Nuevas 24 horas. Se detiene. Reconoce otra vez la crudeza del horizonte. Sonríe - un buen cunnilingus te transforma el día- piensa.
Y cambia de track.



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sábado, 19 de febrero de 2011

5:25


(todavía oscuro)
Respiras a infinitos milímetros de mi frecuencia. Hay algo que flota en el espacio, como un vocablo  activo que se materializa con la humedad, que aunque imperpceptible, me paraliza ante la mortaja de tus ojos. Estática.
Algo flota en el espacio, pero ahora en off no lo puedes sentir.

Observo ese delicado telón. Pienso si esos cristales oscuros llegan a ver el interior, la fina textura de piel que los cubre y todo lo que tiene escrito encima.
Tic-Tac.
Colores en el cielo. Pantone  de código desconocido. Cuando aire se altera, el alma abre los ojos.
Durmiendo a infinitos milímetros de mi frecuencia no soy  pasajero; solo un receptor. Ese Trip inerte es tan placentero que nunca pude despegar. Mantuve paralizado esta condición de consciencia horizontal. Y la droga, la dulce droga que me quitó el habla emigró hace 5 horas con todos los mensajes de una vida para ti.
Por suerte amanece
y estás cerca.

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